sopa a las diez

La vi escalando por el ventanal:

Era la hora del sol
escudando botines como un ladrón fugitivo
amaneciendo sobre la mesa y el cristal;
un guerrero añil por la costa
vendiéndome su guerra y qué se más.

Disparó su fusil a las seis:
Hiriéndome con su síntesis sobre la niebla
dejándome ser yo al amanecer
cuando quisimos ser, sin haber vivido nada aún.

Me quedé aquí:
bebiendo de mi plato azul sobre las olas,
comiendo una ojiva de su luz.
Y el horizonte esquivó su nido, cuando nos dejó
ser ambos; a través de las nueve y cincuenta y ocho.


Milwaukee, Wisconsin.　

prisión alterna

Me atrapa el ámbito
de esta noche:

En su lúgubre posada
no hay más que unas camas grises,
unas sábanas sin piel,
un almohadón que consuela
un puñado de estrellas cansadas y dulces.
Sus paredes acarician la sombra y la eternidad
atrapando de nuevo
mis blandas y habituales heridas.
-a veces creo que la noche añora la libertad de mis quejas y la autonomía de mis quimeras.

Salt lake city, Utah.

innatural

Eres electricidad
un pacto que desciende desde tu carne
hasta disiparse en mi.

Me incorporo hasta tus ojos
de mórbida intención y como tus ansias,
me entrego al sol desnudo por los perfiles de tu sombra
y embaucas mis dedos hasta tus muslos
junto al abismo que me absorbe por tu desnudes.
Eres magia inadvertida y tenue fugacidad…
un roto desvarío por tus ropas
delatando esquiva armonía . -Densa niebla por tu regocijo-
Donde inventamos opciones vitales
para alimentar el apego en un viaje sonoro,
irreal ;
-Sobre arenas que se mueven celebrando todo lo que consumimos
cuando sin hablar existen reglas e intimidad-
ese lienzo que cubre una trampa febril sin límites de ocasión
o cuando decides inducirme -a tus leyes de mujer-

¿Qué puedo hacer realmente?
¿Acostarme por el limbo de tu piel?
o arrojarme al infierno que nos asume
con impreciso lenguaje de efusión .
¿Que me pasa realmente? No sé …
¿Y que puedo hacer, mentirle a mis manos?
¿O unirme al espacio que reclama mi lugar?
Deslizar tu ropa por el Eros de tu espalda
o mudarme a tu cintura;
invadir tu sangre con mi tacto
o incinerarme a ciegas por tu boca…
No sé. ¿Qué me pasa realmente?
No lo sé...
Que al besar enciendes una llama innatural en mi.



MIlwaukee, Wi.

pecado vegetal

Hojas vuelan por el beso en otoño
y por un sabio cascarón de aire
se ultrajan ramas.
Al caer la brizna fría tras la calle;
y por el corazón desnudo:

Existe un pecado de estación
royendo un viaje idóneo por el cristal.

-Han perdido el color de limonar
un verde que su mudaba al renglón
desde los arbustos hasta la costumbre de vivir.
Hoy no existen flores
ni vida en los cogollos
ya no existen paradojas al llegar el sol,
solamente gracia por lo fértil
que un día fue terrenal. Ahora llueve,
y el olor fresco a tempestades
hurga juicios en el cielo, aquí y allá
o donde no se necesita respirar.

Hojas vuelan como peces muertos por esta ciudad
de extintas municiones;
y arrecifes vegetales gimen su monotonía
al aire crudo;
como credo al árbol que las incitó ser cruz.
Las cortezas hablan por su cuello de un modo genial.
　
Parque central, New York.

espejo homicida

Hay voces en el espejo que
reducen mi curiosa ambrosía al asombro.
No puedo ubicarlas, no se si te ubico
o si estamos ubicándonos de algún modo.

Hay voces en el recodo del pertrecho
y hay infierno al lado de tu cuerpo. Como si frases nos delataran
y la nostalgia se comprara con pedazos de sulfuro.

-Un corazón parchado de hojarascas
hace valla al amanecer.
Tengo madera de homicida por un beso cualquiera
y una compasión de roble hacia el subyugo.
-Y tu eres una rama en la ensenada-

Hay voces en un vidrio ajeno que reducen
la mirada y tu lencería;
y este ojo no peca ni a distancia.
Pero al partir la noche en dos días me gano un año de locura.

Qué dijeras si al ir yéndome contigo, yo dijese a pleno riesgo
por la claridad del supuesto esqueleto transparente:
-Escucho cosas que me hablan al oído
y reflejan sus opacidades como un espejo en plena cordura?

Beardstown, Illinois.

Hay voces en el espejo que
reducen mi curiosa ambrosía al asombro.
No puedo ubicarlas, no se si te ubico
o si estamos ubicándonos de algún modo.
Hay voces en el recodo del pertrecho
y hay infierno al lado de tu cuerpo. Como si
frases nos delataran
y la nostalgia se comprara con pedazos de sulfuro.
-Un corazón parchado de hojarascas
hace valla al amanecer.
Tengo madera de homicida por un beso cualquiera
y una compasión de roble hacia el subyugo.
-Y tu eres una rama en la ensenada-
Hay voces en un vidrio ajeno que reducen
la mirada y tu lencería;
y este ojo no peca ni a distancia.
Pero al partir la noche en dos días
me gano un año de locura.
Qué dijeras si al ir yéndome contigo, yo dijese a pleno riesgo
por la claridad del supuesto esqueleto transparente:
-Escucho cosas que me hablan al oído
y reflejan sus opacidades como un espejo en plena cordura?

Jose Joel Rios.

paralelismo

Y el eco nos mantiene en constante desunión
el grito de las cosas mortales
-cuando el recuerdo nos traiciona-
me haces sentir como una pared irreversible a toda época
con sus rocas tiernas haciendo valla
ceñido en amores y materia erigiendo un seto aledaño a tu desnudez
es/ somos
alquimia de lo impredecible
talvez inconciencia de la vida
que nos hizo cadáveres en mutante historia
infructuosa muerte o desliz de una gloria primitiva

no se porqué?
te conviertes siempre en algo inmaterial
que siento en todo lo intocable al pensar en ti
atracción al germen de tus cosas que no se explicar
más intento en vano contradecirme de algún modo
o es que sucede algo secreto ?

no digo que me niego a usurpar las normas de tu ropa
ni que el olor secreto de tu ambigua densidad
mantiene viva mi adicción
y transfiero mi ego a ese mundo desconocido
(ese ecléctico demonio que existe en mi en secreto )
que desmiente en algún momento las reglas del Dios que nos apunta a la evicción

tú dime a mí
si existo en otro sueño realmente
o fueron imaginarias tus cosas
si soy yo solamente pesadilla que auguran muchos
-un secreto vehemente por unas piernas de abril
deslumbrado ansiedades
o el caos de una tarde se desliza por tu espalda-
aliviando esta cruda necesidad por tu oculto desabrigo

sé que no te amo
aunque entierre mis palabras bajo una piel en adopción
y deshaga muchos términos en lo infame de todo amanecer
muchas discordias en las cuales mi recuerdo empata
con el rigor de lo que me hizo hoy sollozar

será que nos estamos haciendo pretéritos
o es la costumbre que nos arrastra a un espectro sin reversión ?
dentro de mi hay un verbo obsesivo
que justifica un laxo proceder...
-conjugarte en todo tiempo aunque no exista ya predicado-

cocoa beach, Florida

analogía

cuando digo
que mi lenguaje se hizo
palabra extranjera,
digo: poema lago,
tierra dulce líquido de orquídeas,
amor y love y ( amo )
digo risco de etnias albedrío de nardos,
corvettes de insomnio,
You know what I mean?
Digo " spot " en lugar de mancha
( como si enmascarara un esputo con un pétalo )
mi nombre sobre puentes
cabalgando corceles de asfalto
cayendo por cascadas de cansancio terrenal.
Digo bálsamo de gaviotas
halando con sus picos acústicos
un chasquido de olas reinventadas
reventando un beso de sal y de agua.
Digo:
See U later my baby hope you read this.
( en mi lápida de arena )


04-19-2004
Marinnete, Wisconsin.

bajo la sombra

podré vivir sin tu luna
o en la oscuridad de uno
en la hipocresía del día
sin corazón
el escrutinio de la tierra es lo mismo que auto expulsarme
sin ti la necesidad
es más fuerte que el yo de aquí
o el éxito a media luz

sin ti es nada más vivir así
a media oscuridad
pero está bien, solo soy yo,
sol
(aunque queme )
solo tirando de tu cuerda al sollozo
sollozando te quiero destrozar
aunque deje mi inspiración
entre líneas (que no hacen daño a nadie)
quisiera estar allí...

Milwaukee, Wisconsin.

Metáfora Urbana

Miro por el cristal del ventanal
y admiro una ciudad quieta.

! Y levanta el día un vuelo sureal !
por las calles que moran silentes
como olas geométricas,
extinguiendo del acero pardo
la sangre tétrica de la negrura
alumbrando fardos de estáticas aceras.

Y emergen del vidrio:
rayos y centellas,
cegando núcleos de laderas
creando metálicos encuentros.

Lagos, íconos y paredes, símiles de estatuas
lamidos por el ingenio y el plástico.
-tallas de metal, con fauces herméticas-

Archipiélagos de cemento
y mazmorras de erguida caliza
solapando el suelo matinal.

(Y levanta el día un vuelo sureal
batiendo grietas de luz,
sobre sombras geométricas)


Milwaukee, Wisconsin

Jose Joel Rios
Copyright © 2004-2007

el álbum de mi cabeza

por decir así ahora es martes
sigo con la nostalgia entre las sienes
de tu falda
y la constancia de tus piernas
concentran un diluvio de ocasión sobre mis manos
como una soga blanca y exótica
cerniéndose por las cornisas
de mi todo y el borde de tu ombligo

quisiera aliviar esta franqueza
en algún dolor de la semana
y morderte leve por todo ese placer que nos implica
que me transfieras el vaivén de tu pelo sobre mi cara
y lo fugaz de tus pechos se haga costumbre

caer por la tiniebla del aire
hasta morir por tu holgada fragancia
y quedar hundido al ángulo de tu ausencia

trasladar mi todo cual ambiguo ente
rodando por el ingenio de la prosa
al centro de la ecuación que me lleva hacia ti
hasta la coronaria de mi alcoba
y ubicarte en cada rincón
extrayendo el sentido abstracto de mi extraño reclamo

por ti
mis ojos se cierran blandos
sobre el álbum de mi cabeza
llenando cada espacio con una foto de tristeza real
te recuerdo
por decir así… ya sin valor
cuando más te necesito por la vida
como si hiciéramos el amor en un nuevo fin...



Milwaukee, Wisconsin.

acantilado

afuera de mi esqueleto algo se funde

mis huesos son el aire que respira mi ropa
y el agua que se filtra por mis sobras
es la sopa que aúpan mis ojos
sobre un acantilado de tiempo
los cartílagos del ahora
son maravillas que sostienen mi sombra
en mis bolsillos de llanto después de las ocho

ya no soy, yo por adentro
ni por los dedos que aíslan
lo contemporáneo del miedo en la piel

algo extraño se extiende en la tierra
cultivando mis zapatos viejos
halando mis pies sobre tus huellas
y un escalón azul

tu voz es la condesa del arte
al escucharte por mis tímpanos
de acero
con un timbre letal que usurpa valores
tu boca de hogaza
me busca en lo hondo del débil consenso

y tu beso me abraza el universo de lo ausente
por ti estoy
comiendo el recuerdo a plazos
y reptando por tu piel con interés


Beardstown, Illinois.

piel a la deriva

el argumento de la piel se disipa por el agua
solos
nos mordemos la ira de los peces al ir cavando la corriente

cuesta arriba
nos duele el ir flotando
envueltos en un genérico río
cuesta bajo
se deshila la secuencia regalando heridas
sin que nadie nos cure esos labios de locura

hoy es viernes
y se alarga como etérea semana entre las cosas:
un día perfumado sobre el vientre,
un acetato bajo la duna,
un diente magro al ajo y sus nudos,
un escorpión a la orilla del espacio,
un siglo por tu anglicismo,
un desdén por tu anatomía

hay otros que presumen algo interno
como copia del sustento ajeno
comparando sangre por el tiempo
hombre a la deriva... el sueño es algo inevitable de cualquiera.

Knoxville, Tennessee

duende

episodios internos se caen
de mis labios
en prehistorias fantásticas
que jamás volverán

el aire presume distancias
sin dejar de creer
cuando el humo de un cigarrillo
nos consume entre exhalos
con un poder pasional de nostalgia prestada
sembrada por una selva de rezos hasta la raíz

ya te olvide
aunque de alguna forma
mi perversión te reclama en esta noche larga, larga…
fuera de casa

adentro la soledad delata una fuerza
que suplica tu hambre
el saber cuando volverás
como si fueras un pedazo de tiempo…

inútil es pedirle a mi perdición
sobre todo lo que te reclama
adoptando mi evoco en sustancia ajena
al recordarte descalza sobre el desván
caminando inquieta por tu desnudez
ese perfil extraño
que me invita a tu cuerpo
sin decir una palabra
por tu espalda expuesta
allá

allá
donde nada lo impide la hierba crece
y el árbol se alza por la vegetación común
como un símbolo que me habla
arrimándome a tu piel

afuera la soledad estira al tiempo indiferente
como a un duende en la inútil oscuridad.

Inútil es mi claridad al no verte
como un duende sin oscuridad...


Milwaukee. Wisconsin.

permutación del hábito

Siempre me pregunto
si el olvidar es negarse a algo o simplemente darle
costumbre a esa idea de plagiarnos;
de no ver atrás
y tener excusas irrazonables
para adquirir incapacidad.

Siempre no tengo respuesta
a todo lo que intento repudiar
como la madrugada que asfixia temores
porque
la luz no pide permiso ni perdón
solo permite ilustrar lo débil de la sombra
desligando siluetas de lo nocturno al restregar su claridad.

Siempre me quedo
en el sector de la historia
como índice/volumen de alguna era precipitante
que remeda gotas cayendo sin sazón.

La idea no es luchar contra lo equivalente a subsistir
si no aceptar no depender de algo usual.
La vida es una costumbre que subasta principios
y la muerte un hábito que inhuma el haber.


Milwaukee, Wisconsin.

trono horizontal

Ya casi se me agota la paciencia-

el silencio cada vez
se me hace un calcinado letargo
y la hipocresía del mundo
son palomas azules que me lamen el pecho.

Ya mis ojos se hunden como ausentes,
y las uñas se deshidratan como un pacto;
en el pelo me nacen hebras de petunias aladas
!reptando por mí, adheridas a mí!
como sanguijuelas exhumando los líquidos de mis émbolos.

!No...!
no hay cabecera, ni casi pertenencias
creo que me he mudado al piso de abajo
donde solo existen:
un claustrofóbico cosmos
con un trono para un solo cuerpo,
un tapiz de madera que solapa mi inexistencia
y esa ausencia de eclécticas novedades.

No hay espejo,
ni cepillo de dientes,
solo un libro de extintas oraciones,
unas guirnaldas con fantasmas de coronas,
un traje de gala que envuelve esquirlas de pellejo,
una corbata ceñida
disimulando unas costuras que se pudren
-y un ventanal de arcilla que da al patio de arriba-

-Ah!... y no hay horizonte
- ¿Y porqué ahora para mirarlo todo
tengo que alzar la vista y
mis pies apuntan hacia la avenida ?

Chatanooga, Tenessee..

agua sola

Cuando el agua sola
se mece y mece por una nota de viento
cualquiera...
exponiendo la piel de un lago débil
a través de mi ventana
el azul de su materia me hace una herida invisible.

Y por esta hoja en blanco
arrastra su cuerpo natural en orgía de ideas
hasta la orilla de un sentimiento mundano
la arena vibra junto a una vocal de partículas
(dedos reptando por líneas al horizonte
incitándolos a escribir atuendos inevitables)
sobre la mueca de la tinta verbal.

Y la marea nos abre los ojos temprano
viendo como la ola asume rescoldos
de intimidad y espuma.

Yo me siento a su lado espuma
y de las aguas asumo costumbres
de guerras hipnóticas
medianas esquirlas exponen lo que me une al mundo
al pringarme con su cláusula bélica e incidente.

Y
las transparencias del corazón
tiemblan como un asterisco de plumas acuáticas
ahogando prorrogas por mi voz
hojas transparentes cayendo de suspicacia
de un árbol cetáceo/azul
hasta los mimos de una orilla furtiva
muriendo por un traquea de inflación.

Voz, somos los dos
junto al que nos sopla al oído una frase
-estibando fármacos sobre una materia guiándonos solitaria-
amoldando su gracia por la envestida
como el que explota en una orilla cualquiera
unido al otro que sueña, ser ola.

Eres agua, yo explanada.
Tú el músculo de un látigo que siembra
sobre un surco expuesto lo que exhalos envidian
en un momento de alcurnia y monotonía.

Yo
el vulgo que cultiva sobre la piel y los ojos una perspectiva…
este día de agua

Milwaukee, Wi
2-12-2008

adicción

Quisiera tenerte aquí
como cualquier episodio dijese
atrapada entre unos ángulos
adicto a tu retrato

plasmando tu sonrisa
en un horizonte sin color
en un vidrio que tanto te da y me quita
ahora que el futuro me embauca a distancia

quisiera decirte tanto
que me explota el arrebato
como la esencia que me dictan tus vocablos sepia
por esas palabras mudas
que pronuncian algo por mi memoria
o por este lívido papel

nos quedamos atrapados

es ardid de carne transparente
por una opacidad de miedos

-en silencio-
por el logro de la distancia
cada vez que le agrego
algo
te quedas inmutable sin decirme todo
ahí donde no te hace falta nada.


Milwaukee, wisconsin

esqueleto verbal

El habito no hace a la carne
ni el hueso se ajusta al quebrarse el olvido.

Yo, solo es sujeto
si no va adherido a un vientre ajeno.

Sin dolor, el amar es solo presunción.


Jose Joel Rios

americanismo abstracto

Cuando la tarde empieza a lamer
los primeros focos que se encienden
volando por una carretera delgada de luz
paralela a las cosas negras
ahí están los hombre de candil y edad

contando sus canas como billetes anónimos
apagándose a tientas
sobre un féretro de actos sin vivir…

Enero anuncia los días a despojos
mientras la ciudad atisba al nuevo presidente
que vendrá a gobernar nuestras agonías
y a dormir nuestros sueños triviales
después de una pesadilla laboral;
donde vendrá
a derrumbar con prosas labradas desde su lengua
ese imaginario muro que erigió un Bush
con rifles y soldados
bajo el desierto que arde en un asma de petróleo
al este de unos huesos inalámbricos.

Enero se desprende del calendario
como un pellejo seco de una herida catalizada
ahumando el oneroso vicio de la movilización
insensible a las calles que manipulan autos
renqueando baquelita y caucho y mujeres extranjeras.

La ciudad se destempla en paridad
y desliza cuencas de neón sobre la gente
como una larva sin ruido
entrando por el puerto de las preguntas vanas
donde un hechizo nos abre la piel
y nos tapa los ojos con un conjuro de paño poético.

Hay soledad a esta hora crucial
e incertidumbre
cuando las brujas de la nube bajan al lago de mi incomprensión
volando por los corredores de este invierno
en una escoba de poemas negros
alternos y fríos
certeros y habitados en una noche
que apenas
empieza a contemplarnos como hijos ajenos.

Enero enciende 18 focos este día
como haciéndonos un préstamo sin garantías…



Milwaukee, Wisconsin
Jose Joel Rios

secretos digitales

Y las épocas de algún modo
son inolvidables
se reproducen igualmente contigo o sin mí.

La naturaleza no perdona infidelidad de estaciones
ni la discrepancia de nuestro sentido de ubicación.

Ayer era verano y calentaba el sol pieles artificiales
sobre el congo de la fiera que no hay en mí.
Ayer era verano con su americanismo de vacaciones
como suelo inducir a mis costumbres
cada vez que dicta importunidad -esta nueva adopción-

El otoño inserta hoy sobre la savia
progresivas creces y adictivos secretos de color
estiletes que desoían los tímpanos del haber
cepillando sus colmillos sobre la quietud del cosmos vegetal,
como si besaran tus piernas dúctiles
acaeciendo fértiles a un diezmo digital…

Las hojas siguen cayendo sobre otros hombros
como esmaltes narrados en acuarela
asumiendo vaivenes como propias leyendas
prosiguiendo esa secta que define
besar el suelo o subsistir sin sentirme inmaterial.

Yo me igualo al pedazo inexacto del horizonte
donde se entorpece mi modesta lingüística
oteando nuestras carnes como tareas paralelas
donde decide el deseo
y nos escruta la selva de esta impune longitud.

El otoño es un espacio digital
donde se combinan espáticas almas
deshojando lentitudes por nuestra apresurada decisión.

Yo sé ahora
que alguien odia de algún modo esta mora irremediable
del vivir sobre la expansión del caos
en un mucus de imperialista secreción…


Parque central
Manhattan , New York.



Parque central
Manhattan , New York.

la ciudad de las manos

Haré que mis cenizas
vuelvan a crecer
que mis dedos
se identifiquen con el pasto
al arañar la vida desde la raíz
para que me rescaten de los fuegos
y del frío sin definir

que las fosas me hablen
en secreto
denunciando la labor de mis cosas
por lo frugal de lo que se pudre
desde la carne hasta la ciudad de nuestras manos
que los gusanos inventen historias
sin hablar
y repten sus talones sobre mis labios
y me abran el pecho en dos corazones

que las cruces injerten su madera
por las cuencas de mi pacto

y en secreto ultrajen la médula
por los pedazos de mi cajón

tu dirás que al hablarte
no digo nada y que al leerme
suena como lánguida sociedad
nada más digo
ayúdame a cruzar al punto de no retorno
donde te desprenderás de mi franqueza
y del modo exacto de mi fragilidad
como trampa bajo una luna llena

solamente te llevo
al extremo donde me dejas
sin tu aliento y tus desprecios.

Aunque sea imposible respirar ahí en lo oculto
sé que la tierra no me negará
un pedazo de su amor

Cudahy, wisconsin

mi adiós no es renuncia

Antes que mi adiós
se haga una ilegible esquela.
Quiero decirte algo:

No he renunciado a vivir
ni finjo desaparecer.
Solamente trasciendo a otro nivel
anónimo e imperceptible a tus ojos.

Solo busca mi hiel
ese amparo que la tierra ofrece.
-aceptando todas mis flaquezas-

Donde mis labios se harán
partículas de arena
y mis besos designios alternos o simplemente ajenos.

Mi adiós no es renuncia:
solamente decreta
el sobreseimiento de mi caso.
-darle descanzo a mis sesos
y un viraje promiscuo a mis huesos-

Devolverle a la historia una biografía envuelta
en discretos harapos
jaspeados de parafina y una sonrisa de tiza.

Es empedrar mi túmulo de césped:
con un tejido transparente
inocuo a tus redenciones.

Más...
no se desvanecerá realmente;
solo se mudará mi trazo de limbo
y mi voz enmendará con mis reclamos
a la inusitada transferencia

"subsanando mis desquicios y mis sobras
con el mullir de los gusanos"
- Nutriéndose voraces de mi empedernida gloria -


Portsmouth, New Hampshire.

Jose Joel RiosCopyright ©

2004-2007

deuda invertebrada

Para mi:
es una contienda ambiental
de hojas y savia helada.
Un viento adversario
que nos hala de las ramas y del antojo común
que nos crispa de los aires
y nos inyecta una secta otoñal...

Nostálgicos colores
merodeando intactos por mis sienes
con ocres de maldad.

Fuegos que hilbanan
sociedades anticuadas y mediocres
con alas de madera y ceguera vegetal.

Urdiendo raíces autóctonas
sobre el limíte de mi yo y del tú; evadiendo el que dirán.

Para mí es una riña tierna
y un acecho virtual
cosiendo el derecho de mi izquierda
sin ningún privilegio o como lo ves tú?

Si para mí es una faena,
para la naturaleza creo que solo es una más
de sus urdimbres con proezas de otoño;
restregando aires de nobleza
por todos los árboles de esta alameda
que hoy lamen últimos vástagos
agonizando con nosotros y su verdad.

Invitando a la muchedumbre a un funeral de meses
como si le debieramos algo a las hojas.
-Bueno; son parodias que abogan
por ese sepulcro invertebrado en honor a Octubre. Verdad? -

Boston, Massachusetts

afonía del espacio

Cae un silencio
escoltando la brisa
enmudecida de trinos,
callada de hojas.
nieve incipiente
resbalando a migajas

- gélidos despojos
apaciguando la hierba que inerte se moja-

Entra una luz grisácea
por la hendidura de techos
desgarrando afonia en el espacio
-cuál hoja de acero afilada
exclamando agonía-

Canta en pasos sonoros
el mullir de la nieve,
quebrando la tarde en repliegues
(acicalando un frío cobarde)

Vibra el albedrio de cosas
aprisionadas al acto.
Invadiendo el pudor en sustancias
sobre cornisas alternas
con una muerte maldita y sencilla.

Soplan abúlicos:
vientos helados
al sentir el invierno en sus venas
silbando entre élites que bufan.
-atizando un fuego que no arde-

twin peaks
Milwaukee, Wisconsin.

Instrucciones

Querida soledad:

Hoy,
que la lluvia cae como una retraída queja
brindándome ese exquisito rumor
que remeda golpes y gritos de rebelión,

donde en agrupada sinfonía
rompe a retazos el cristalino silencio
como un llanto desdentado
desde el fondo de esa agua abstracta en concepto,
hasta la explosiva contienda
de un vocablo en fatuidad.

Es cuando esta mísera retórica
intercede por mi memoria
y reconoce una victoria
y una derrota sustancial

por esa facultad que nos hace débiles
y de alguna forma:
usuales conceptos y concensos.

Donde la historia
se revela en un juicio de dos actos casuales
instruyendo a nuestro desamparo
a esquivar al mundo así nada más
O adoptar las secuencias que infieren
por el doquier de nuestra reprogramada identidad:
Una lágrima casual.

Es cuando:
podemos inspirar a nuestro instinto
y a la retina casual que nos inyecta el motivo
imitar esa caída al unísono de dos elementos, también...

Boston, Massachusetts

as(c)echando

Como qusiera decirte
que me haces falta.
Que se hibridan cofres en mi memoria
guareciendo verdad al recordarte.

El galope de tu saliva
trotando sigilosa por el éxtasis
de nuestra piel
por el insólito decidio de
pronunciar algo.

Y sonámbulos decirnos
-lentamente- al oído un puñado de cosas
inherentes.

y desnudar los credos
y la prioridad...

Como quisiera decirte que me dijeras:
que fueramos diciéndonos
en artificios paranóicos algo sutancial
y lo que quisimos decirnos
siempre;
aun sin pronunciar...

Como quisiera que me dijeras:
que te acostumbraste
al soborno de mis encuentros lascivos
y que te hace falta eso que te daba
sin que me dijeras. Y te sinceraras.

Como quisiera decirte
que desandaramos la hiedra
de tus minúsculas ropas
y repitieramos a tientas
por lo extenso del reloj:
esa lógica de sentirnos humanos
en desnuda identidad.

Como quisiera que me dijeras
liga tu falo rítmico al coito de las auras
y trovar de nuevo
por la bodega de tus piernas blancas y legítimas
hasta adoptar adjetivos en armonia literal.
Qué has cosumido mis
pausas y eruditas expresiones.

Como quisiera decirte
que te ignoro
a pesar de tus confluencias exactas;
que he dejado de acecharte
en mis explícitos delirios
y que te amo aún en mis rencores.
Que sigo
acechando impúdico sobre
esa gruta púbica e indeleble de tu adiós.

Como quisiera que quisieras
como yo estoy queriendo ahora:
en formas indescritas y apoteósicas
y que desearas con exactitud...
lo que siempre añoramos
en fortuito.

Como quisiera decirte
un conjunto de mentiras
y aniquilar a ciencia cierta
esta tristeza que me delata.

Como quisiera que me dijeras
sin fingir
que es terminal tu as(c)echo...

Omaha, Nebraska

apología de la luz

canta la noche ciega
por los focos de esta ciudad
-erógena-
de un color urgente y perpetrado;
gimiendo gajos de policromía
por orillas emancipadas de fatua luz.

Balsas a la deriva,
régulo de acentos extranjeros,
mezcla de étnicos episodios
con pieles de autobuses halando impunidad.

Brilla paso a paso el espectador casual:
la costra del perfil fumando un cigarrillo,
-la gélida queja del travestí-
y el ente de solapa importada
con diamantes en el núcleo de su honor.

Una esquina de cristal
retiene un colirio de neón
descociendo colores extraviados
estallando en lingotes de sangre mundana,

candor de cabellos largos
marchitándose por el parque ya sin fe
-Sobre el mote de la acera este-
donde esquiva la conciencia

una dama gris se refleja una silueta cetrína y altiva,
con la mirada encajada en el vacío interno -fecal-
y en el lúpulo del aroma de esta calle azul.

Lleva la vida colgada de una bolsa Pierre Cardin
como una lánguida moneda de a centavo
tirada por el extremo de un candíl.
-cincelando con sus tacones la herida de este blues-

No hay paz en esta deliciosa metrópoli
solo sueños metálicos embaucan al que emigra
donde se derrite la tiniebla en resurección;
cada vez que se prende la noche
bajo el manto de una luz barata
y gratis a mi modo...
"Canta la noche ciega
por los focos de esta ciudad erógena.
-de un color urgente y perpetrado-"

Mid-town Manhatan, New York.

cicatrices

Y me hicieron de piel y no de barro,

me dieron dos extremidades en lugar de alas
unas manos torpes en lugar de garras,
me hicieron adicto al aire y no al agua
por donde se agrupan mis ojos
y se arrastra esta materia vulnerable al tiempo;

un color sepia se adivina por mis cuencas
y el epicarpio de este fruto de carne
perfila un melodrama de dolores
que empiezan a fruncir la existencia.

Mis verdades fueron vociferadas mil veces
y los abismos se rindieron bajo mis caidas inútiles
rompiéndome la monotonía y dos o tres dientes.

Mis frustaciones, veneno dulce y salado,
agua y pan para esa hambruna de lecciones
racionadas en letárgicas faenas.

Tengo dos costillas rotas que apenas remiendo
acá en mis íntimas ambiguedades.

Hoy me puse hacer recuento
de la relativa existencia que me mantiene erguido
y en posición de hombre tolerante,
( con sinónimo de prehistórico eslabón )

soy sometido a la impresición de mis pasos
como un marino atando cabos sin mar, ni puerto
y menos balsa.

Hoy hice recuento
de todo el sedimento que mi vida ha arrastrado
y basado en mi matemática imperfección
creo que conté:
que el existencialismo me ha dejado hasta la fecha
cuarenta y tantas cicatrices y unos meses.

Columbus, Indiana

Jose Joel Rios

Copyright © 2004-2007

memorias de un atardecer

Y cuándo se encenderá el firmamento?
Espero siempre al atardecer
con esa calma desaforada.

-Veo iniciarse con denominada iridicencia
el pernoctar de las llamas-

lamiendo magistralmente los contornos
las siluetas y los perfiles ocultos.

Y cuando se encenderá la cuesta
la cima y el recodo de las masas celestes
y así incinere el acto simbiótico de una vez por todas?

Y cuando?
Me pregunto;
se liberará el pelicano de su larva
y caiga tambien humeante
sobre la ostra íntima de este atardecer...

Cuando?
se producirá el final de esta secta de horas
y muerda con fuego los alicantes y el puerto,
cuando sera el sepelio de este sol
que adoro cuando nos tuesta con su costura de amaranto?

Cuando quedará satisfecho el paladar oculto
de un guijarro de nubes que a distiempo
enamoran el lado indeléble de mis fascinaciones?
Cuando arderan las plumas y en acto de inmortalidad
se esfumen los patos?

Al vello capilar le da insonmio
y su sombra reflejada por mi pellejo casi calcinado
también hereda esa secreta muerte cutánea.

Cuándo me pregunto?
Cuando?
se liberará indiferente
un hipido de brillo y encienda mis ojos de un tajo,
Para que el tiempo
omita las secuencias que aparean mis huesos
por la rúbrica secular que se repite inédita
en los atardeceres...
Cuándo?

Miami, Florida.

Jose Joel Rios
Copyright © 2004-2007

otoño

Se deshojan
los arbustos y el ébano;
se desnuda la materia suave
y el epígrafe del intelecto arbóreo.

Porque es otoño
todo
se revuelca en mueca de pigmentos arrastrando alternativas ocres sobre la savia.

El viento inhala su pertrecho de invasión
y cala con sus uñas pedestres de silbidos
lamiendo las encrucijadas.
-reviste el polvo lo veraz de la diestra que traduce-

El otoño cruje con su alameda de vientos atroces
danza sobre la platea
con sus bailarinas desmembradas
dándole estocadas al norte
y un beso púrpura a los techos.

El otoño silba y muere
arrulla y entretiene
canta y muerde los renglones del ciprés;
escarba de las sienes de mi calle
hojarascas y soledad
despojando de las mieses su centrífuga identidad.

El otoño es:
patria de vendimias y estériles hierbas.
Séquito de colores
mancillando la herida de una sociedad vegetal.
El otoño...
-es un tajo de limón azul
cabizbajo y tierno
lacerando la orilla íntima de un simple Noviembre-

Milwaukee, wisconsin.

Jose Joel Rios

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en continuo aprendisaje

\

















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Suena a comparsa
a cumbre de histerias
a cavilar atroz por la calle desierta e
inhumana.

-Una nívea inteligencia
cobra su arbitrio hoy por mi piel-

"por el escozor incierto de cada acera"

por el limbo de cada efímero calor.

Por lo etereo de una cúpula
o el cuaternario de unos labios ya sin fe.

Va infiriendo calumnias de humedad,
pócimas de calcio,
gérmenes de un famélico pavor.

¿Sera que el hielo hoy invade mi estupor
o soy yo solamente
que tirita sin dominio a la verdad?

¿O es la naturaleza
que imparte hoy su lección glacial?

Albert lea, Minnessotta.

Jose Joel Rios

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al sur de la calle nueve

Mi calle esta vacía a esta hora
como un ombligo sin nombre

es el éxtasis de la ausencia
es el desierto de la concavidad con dirección.

Sí,
es el enclaustro de mi casa,
es la fisonomía de las auras
es el pavor de los amaneceres...
el ecuánime sector de la improvisada tertulia.

Es la jauria de la noche inyectando su mortandad.

-y la insolencia de mis vocablos subsistiendo-

Mi calle esta vacía a esta hora.
Es la autoría del espacio
la soledad del eco,
la simplicidad de lo pardo,
el amberso del ruido cavilando por las avenidas
el sonámbulo desquicio del asfalto

y... mi calle
sigue vacía,

sigue solitaria aunque la invade
toda yo,
el paramétrico sector

y mi otro tú...

tú que me acompañas
en cada sílaba de travesías.

Mi calle esta vacía a esta hora
es una crisálida de cemento...

vacía

pero la multitud de circunstancias
implanta a toda hora una muchedumbre
sobre mis aventuras nocturnales.

Es la utopía del vacio
el sonámbulo desquicio del asfalto y tú por supuesto.
Tú que te consagras en rescatarme...

Milwaukee, Wisconsin

Jose Joel Rios

Copyright © 2004-2007

en estas paredes

Hay un silencio que se esconde
detrás de estas paredes,
un escozor de palabras mudas
colándose por fragmentos y heridas.

- cal y cemento es su fanática estructura-

en estas paredes
hay un perturbar de ciclos escalando los muros;
hay anatomías de barro incrustadas
por lo azul y las ventanas

hay un velo de hiel en la intimidad de esta celda.
Hay amotinadas
sendas esferas de arena y ladrillo.

Hay fases de sangre, hiedra y médula;
un esqueleto en formatos
de híbrido polvo
esperando en el closet detrás del manuscrito.

En estas paredes
hay tristeza en los átomos, melancolía en los ángulos
-autonomía en las llagas-

hay enfermedad y cura
hay hoyos y honduras;
profundidades que adoptan
patrias de extintas maldades
traicionando la sangre

-y perdón en las letras que resbalan al miedo-
Hay piedad y agonía
versos clavados a un crucifijo de carne.


Milwaukee, Wisconsin

Jose Joel Rios

Copyright © 2004-2007

a punto muchas veces

He estado muchas veces
en el dintel de mis recuerdos
ya para tocar a tu puerta.

He estado muchas veces
casi para olvidarte;
ya para cortar la flor
desde la raíz de mi conciencia.

He pensado muchas veces
que talvez aún me quieras,
como si fuera ayer que nos dejamos.

Pero de tanto estar pensando,
que si casi, que si talvez,
irrumpo por la escalera larga del olvido.

- y le arranco más peldaños-

Y me voy con la esperanza plena
de que te he dejado con el camino roto,
y así no puedas un día
bajar a decirme, ni te atrevas.


Milwaukee, wisconsin

Jose Joel Rios

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eso que hay detrás de tus ojos

Ya se adentraban los cristales opacos
por el sendero de humos y carnívoras celdas.
De la tarde
solo caían cenizas que crispaban el aire y los pinceles
pintando una costra irídea por las cicatrices
de mis nubes y de tus risas.

Ya casi se había mudado esta herida de rumbo
y aun así merodeaba en silencio un dolor tierno y asesino,
volátil y penitente,
un dolor asqueroso y dulce,
un dolor aferrado al trapecio de mis uñas
balanceándose homicida ante tu llanto.

Ya se escaseaban las flores y el musgo
donde mis rastros de fiel hombre
untaban mi silueta en harapos de felonía.
-las llegadas tarde hasta tu penumbra-

Ven,
me dije cuantas veces
múdate con todo(máscara y huesos) a esa habitación
que hay detrás de esos ojos inquisidores y fugaces,
pélvicos y efímeros.
Y mira de nuevo, cuando nos abren la puerta.
porque en la mirada se guarda la mas irrespondible pregunta.

Reno, Nevada.
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Jose Joel Rios

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no se que hagas tú ahora

Me levanté esta mañana
y acomodando mi ósea in voluntad
recliné mis recuerdos
en el sofá que sigue envejeciendo.

-ese de piel cobriza que presta arrugas
un poco más, día a día.

Entibié mis abúlicos labios
con un té
-casi dulce-
pero aún sabía a lo amargo
de un clásico puñado de hojas secas
( como desengaño
y a tientas, -sin pensarlo-
como el adicto que soy
encendí un cigarrillo que en seguida
en incinerados chasquidos
su largo y suave cuerpo se esfumaba
y su lánguida textura exhalada entre aroma extraño
se elevaba.
-hacia ese espacio, hacia la nada...
haciendo espirales de historia-

Tomé mi lápiz
y apretando sus contornos
firmemente.

-como... si al ceder un poco
todos mis recuerdos atestados
se fueran a escapar-

Tomé una hoja en blanco
e inicié.

Inicié a escribir sobre tus memorias:

No se qué hagas tu ahora.
-Pero yo no dejo de escribirle mi tristeza-

Kansas city, Missouri.

Jose Joel Rios

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verbos y lunas

Amiga no te mueras. Oyeme que estas palabras me salen ardiendo,

y que nadie las diria si yo no las dijera.

Pablo Neruda

Se ha escurrido el tiempo
por los dígitos impares
de una vida.

Pasó
por las casuelas
y el diario,
por la cocina,
por el pan y el amor de compañera

por el vocablo de señora
y los delantales;

por el fuego que curte lento
la carne y el guiso.

Continuó su acomedida existencia
por el trago de té
la porcelana y las cucharas
apeteciendo el azucar
y las obleas rosas del jardín.

Subió las escaleras
hasta el péndulo
y balanceo
a Saavedra y Darío,
de las horas,
de las páginas y de los verbos.

Vió crecer helechos y esporas
con polvo y grietas
en ojibas de pulidas estrías
que relucían
pigmentos de edad furtiva.

No hubo barrera, ni escondite
donde la diadema de carne
noble o intermedia,
permutara su desenlace.

(ni aunque rindiera su voz y
partiera en arcoiris sus uñas)

-Se fugó de la materia y emprendió
al equinoccio de las almas-

rendida en el recinto de holgado lino
entre pócimas de esquiva vida;
aferrada a un átomo de médula
trueques de genética y sangre.
-sangre indefensa,
que ardío furtiva en inalterables venas femeninas-

Porque ardía con el sol y el fuego lento...

cosechando vástagos de su piel
con cualidad óptima de hijos...
(mas menguaba lunas día a día.)

En memoria de una estimada amiga, Norma Bocanedes.
Los Angeles, California

Jose Joel Rios

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me encontrarás

Siento tu mirada que atisba por mi médula.

¿Porqué me miras así, porque no hablas;
o es que solamente al final del viaje
exhalarás esa expresión
que se hace ya costumbre ?

-¿ Acaso es la despedida de cortejo
que el hálito de vida realiza
cuando esa hebra de humo
deshila nuestro cirio y derrite la existencia
de esta carne?-

¡No me mires
no me acoses!
no hay rincón que postergue mis pasos
ni sombra que oculte mi lánguida tertulia.

¡Estoy siempre a la vista,
como un astro o el hollín
como una pera desnuda en un canasto
o como un simple humano de ocasión;
expuesto ante la ira cotidiana
y ceñido al ojo de esa tierra
que me llama por mi nombre.

No me resistiré,
ni esconderé mi faz en las cenizas.

Solamente cuando el día se convierta
en hoja filosa que desuelle mi longeva equivalencia
o el sueño etéreo de los años me venza:

¡Me encontrarás
donde me viste la última vez.!
Dormido entre mis huesos...

Milwaukee, Wisconsin

Jose Joel Rios

Copyright © 2004-2007

cuando el vecindario duerme

Casi siempre me acuesto de madrugada.
Paso la continuidad de las horas parcas
a oscuras,
paso la oscuridad de las horas ajenas
en mi propiedad.

Si es cierto, me he adueñado
del sentido incorrecto ante los que duermen.

-robo de vez en cuando un bostezo o un letargo-

Cimbro mi elocuencia por las tinieblas
y eso me hace un duende por las cuentas de un escapulario.

Y me digo: como pasan las horas
estremeciendo su tic tac por este lúgubre horario.

Digo a veces:
¿Dormirá el vecindario o solamente se agrupan
bajo el temple de dos sábanas donde no pueda verlos,
cuando hacen el amor a cambio?

Digo con duda:
¿Será que las cobijas de este prójimo
se han vuelto del sueño un mercenario?

Digo sin duda:
¿De qué me preocupo realmente?
si el sueño es como un bote a la deriva
sin el ancla de los almohadones...
y el tabernero de mi calle asume:
si hay clientes pues hay que cerrar
hasta que el borracho esgrima.

- Y así la llevamos-
El reloj, la oscuridad
las pretensiones de mi esquina
y mis letras que nunca deciden cuando hay que ir a la cama.

Milwaukee, Wisconsin.

Jose Joel Rios

Copyright © 2004-2007

Y si era...

Era taciturna y esquiva
callada y profunda
como un sol detrás de una herida,
como un lazo roto,
como luz empedernida
colándose por una rejilla.

Era blanda
de media estatura
como una flor a la medida
de un colibrí sin apremio
como un racimo de vientres
con piel de aprendiz
y sabor de azucarado magma.

Era de pelo si;
de velos entresacando visos
de una recóndita miel.

Y ojos si...
de un famélico color
de dormir almibar y cobre,
de un andar de siluetas
de fémina uniforme.

Era... si
era:
un conjunto de adjetivos y verbos
y aromas
y labios sin pausas;
de pronosticadas frases
y encuentros superlativos.
Y si
era.
Era como una frase íntima... mía.


Charleston, West Virginia.

Jose Joel Rios

Copyright © 2004-2007

Un verso para mi cigarrillo

o lazando la Luna

Enciendo un vehículo con nombre de tabaco
y apóstrofe de cigarro
Y...
los artículos
y la cavidad cilíndrica del tiempo se esfuman como tal...
minuto a minuto como una cuenta regresiva
donde: los suspiros y el aliento se convidan.

-Y la Luna sigue igual
convicta entre mis sienes
colgando de mis párpados con su silueta
menguante y sacrílega-

Me agrada mucho a veces pero...
es ilegible cuando la quiero lazar con mis tropos
y a veces no la entiendo.
-pero no conviene agredir a esta apacible sociedad de nácar-

No hay más en que pensar,
solamente deshebrar las ideas,
desarropar la inquietud del aliento
que asalta el espacio sin más ni más.
Como el humo letal que se inyecta en mis venas
y en el pulmón de esta hora.

Son sesenta versiones.
Diecisiete inhalos que perturban la médula,
los cipreses,
el portal de las auras
y la congoja.

Doce emociones inciertas
que anudan su ponzoña en la hipófisis de mi garganta;
...son treinta y un adiós a la hierba que infesta
el sarcófago de mi adicción.

Y me pregunto...
Que hay del resto
de este tiempo que consumo detrás de un cigarrillo?
Será mi alma que reclama su convicción?
Será la idea triste que trasnocha
detrás del pedregal?
Será la historia de un hombre
que se esfuma en soledad cuando cruzan
los pecados de la derecha a lo profundo de la izquierda
desafiando a la hierba que su pronombre incinera.?
No sé,
no puedo decir y menos fingir ser un poeta
que exhala su convicción entre bazofia de prosa.

Nada más que todo,
todo en esta vida se esfuma igual que este blando cómplice...
con su pseudónimo de vagas cenizas.

Sé que es la brecha que abrimos
derecho a mi final...

con humo o sin gloria, que más da.

Si me provoca satisfacción
lo mismo es morir untado de miel
o atado a un crucifijo femenino
que morir asfixiado por este cigarrillo que jamás me será infiel.

Sayre,Oklahoma
Jose Joel Rios
Copyright © 2004-2007

es invierno

Cae invierno al otro lado
el cristal de la ventana
lo delata

gajos frios,
escoria de sombras,
bruma desligada
de los patios y la palabra quieta.

Neva la penumbra
y alisa su burdel
en vasijas de ventanas

pisadas de nubes descalzas de sol

selenoides del secuestro,
ataúdes de agua
vertiendo psicología emplumada
sobre el horno de maleza,

llanto y lamento de otros lares
conjugando la escritura,

versos tiernos
versos temporales
versos impíos
-a veces sin calor-

silente, apasionado
embaucador de multitudes.

Y tú me dices si es eterno
y yo te digo: es invierno

Milwaukee, Wisconsin.

Jose Joel Rios

Copyright © 2004-2007

página nocturna

La noche iza
un periscopio de piernas largas

sobre el tropel de los claroscuros
caen la nieve y sus migajas...

mi inquietud tirita;
son las diez de esta lápida nocturna
donde un niño come el pan suave del tiempo
pasando impecable
sobre esta nuez de metrópoli

mis vocablos se desuellan,
sangra la piel blanca
hurtando la equivalencia
de este desierto demográfico.

Vástagos de hielo a hinojos
batiendo etereas alas
por el doquier de esta inquisición de ahora.
Mañana:
me nacerá una cristalina cicatriz
y una costura de agua
reptará por el alba de mis párpados.

(timidez sobre los varandales,
trazos blancos sobre este vacío escéptico)

Benton Harbor, michigan.

Jose Joel Rios
Copyright © 2004-2007

besos azules

Cayó la noche y...
de nuevo tu flagelo
se hunde en mi presente.

Tus ojos de avellana,
tu beso de acantilado húmedo
tu inquieta piel de arroz y páginas,
aquellas que revistieron en pares
esas diestras manos
deslizando sin ponzoña.
-hasta regocijarnos-
( Yo eyaculando cristales por los sentidos,
memorizando tu contorsionado cuerpo
de alisada serpentina )

Tú...con ese modo
de arrancarme un gemido agobiado
ardiente y calcinado.

Yo... partí,
por mis calles desdobladas,
y renací de desiertos expirantes
con amaneceres lamidos de primogénita tristeza.

Y tú...
tú te ausentaste.

Yo me he quedado aquí,
en mi cárcel de porcelana
estrenando una calle a cuestas
con las manos vacías
por castañas alamedas.

-un claroscuro entre mis labios-
y mil besos azules en transcurso)

Grand Rapids, Michigan

Jose Joel Rios

Copyright © 2004-2007

acto segundo

Miro hacia el horizonte
y presencio lo que es agonía...

Unas alas de nubes callendo encendidas;
dos patos ardiendo
desde sus picos
hasta sus colas partidas.

Yo con mis letras
enciendo las lineas furtivas
de una tarde que se aparea con las hojas.

Y el sol queriendo quedarse a contemplar
el acto que generan:
las ramas desnudas y las sombras.


Charlevoix, Michigan

Jose Joel Rios
Copyright © 2004-2007

raíces

!Salud...!

enviste mi traquea
un trago aletargado de sol,

fuego en las entrañas y las papílas,
karma de lava y asonancia química
mezcla de espíritus,
calígulas y viento destilado,
sonatas de vidrio hechizadas
moliendo su cosecha
por lo endocrino de mis yelmos.

se rasga
la monotonía frugal del inconciente
y abruptamente
me arrastra por las cornisas
de los endecasílabos,
de las calles, de los géneros en frascos;
se queda mi aliento ahumado
atado de los dientes y de las uñas.

atavío líquido,
-ebriedad de verbos dislocando las horas-
sembrados en una prisión circular;
apuñalando las ventanas y los vasos.

Barbárico etilismo
sembrado en una copa
echando raíces en mis manos.

Milwaukee, wisconsin

Jose Joel Rios
Copyright © 2004-2007

metáfora urbana

Miro por el cristal del ventanal
y admiro una ciudad quieta.

! Y levanta el día un vuelo sureal !
por las calles que moran silentes
como olas geométricas,
extinguiendo del acero pardo
la sangre tétrica de la negrura
alumbrando fardos de estáticas aceras.

Y emergen del vidrio:
rayos y centellas,
cegando núcleos de laderas
creando metálicos encuentros.

Lagos, íconos y paredes, símiles de estatuas
lamidos por el ingenio y el plástico.
-tallas de metal, con fauces herméticas-

Archipiélagos de cemento
y mazmorras de erguida caliza
solapando el suelo matinal.

(Y levanta el día un vuelo sureal
batiendo grietas de luz,
sobre sombras geométricas)


Milwaukee, Wisconsin

Jose Joel Rios
Copyright © 2004-2007

Giro nocturno

Giro entre tu noche
por el cuarto,
por la sustancia de las sombras,
por el desquicio austral
de las sábanas del cuerpo,
ante la suavidad elíptica del tiempo.
De tus laberintos exteriores
ingiero licor de geometrías,
labios de desinhibida insomnia;
solidez abrupta
sobre tus pezones
como un duelo descalzo.
Acecho tu contorno abismal
y me injerto
hasta las profundidades.
Un atuendo desenfrenado
deshebra los cabellos de la luz,
la indecencia,
catarsis...
-Piel que nos anuda por el aire
y los rincones;
gritos que nos muerden
el éxtasis de la raíz expuesta,
compás que nos libera la retórica;
aprisionándonos la carne.


Milwaukee, wisconsin

Jose Joel Rios
Copyright © 2004-2007